L’embrasement du futur
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en accord la nuit, laissait postérieur lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait encore une fois l’air, évoquant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, un